Rachel

RACHEL

DOMINGO, 18 DE AGOSTO DE 2013

MANHÃ

Não tenho muita certeza do que fazer, então simplesmente toco a campainha. Fico me

perguntando se deveria ter ligado antes. É falta de educação aparecer cedo num domingo

sem avisar, não é? Solto uma risadinha. Estou meio histérica. Não tenho a menor ideia do

que estou fazendo, na verdade.

Ninguém vem atender a porta. A histeria cresce quando me afasto da porta e sigo pela

pequena passagem lateral. Tenho um déjà vu fortíssimo. Daquela manhã, quando vim até

aqui, quando peguei a menina. Nunca pretendi machucá-la. Agora tenho certeza.

Ouço-a tagarelar enquanto percorro o caminho sob a sombra fresca da casa, e fico na

dúvida se estou imaginando coisas. Mas não, lá está ela, e Anna também, as duas

sentadas no terraço. Eu chamo Anna e pulo a cerca. Ela me olha. Espero uma expressão

de susto, ou raiva, mas ela não parece surpresa.

— Oi, Rachel — diz. Então se levanta, pegando a filha pela mão, puxando-a para

junto de si. Ela me olha sem sorrir, calma. Seus olhos estão vermelhos, o rosto pálido,

lavado, sem maquiagem.

— O que você quer? — pergunta.

— Eu toquei a campainha — digo.

— Não escutei — responde, erguendo a filha e apoiando-a no quadril.

Nisso, ela dá as costas para mim como se fosse entrar em casa, mas de repente para.

Não entendo por que não está gritando comigo.

— Cadê o Tom, Anna?

— Ele saiu. Encontro com a turma do Exército.

— Nós precisamos ir embora daqui, Anna — digo, e ela começa a rir.